Não era mais um imerso na escuridão. Costumava dizer: eu só sei do perigo quando levo um tiro no peito. Diante de uma cidade que afaga, sussurra segredos no ouvido, desliza suavemente a língua, o homem perde a guarda. Pendura a armadura já cansada. À sua frente, numa grande tela, se projeta a dor da primeira queda de bicicleta, do costumeiro riso de sua gulodice escancarada, do usual sarcasmo diante de seus óculos fundo de garrafa amarrados num barbante gasto e frágil. Vê com a extensão da pele. Não há mais jeito de ele ficar longe do que sente, do que se sente.